Elas vem às vezes discretas, às vezes indiscretas,
Discretamente, como uma composição de Chopin,
Ou indiscretas, tal qual uma música de frevo de rua,
Elas vem, convidando-nos ou escravizando-nos,
Somos todos um poço sem fundo de memórias,
Distantes ou próximas, agradáveis ou não,
Quando a brisa da lembrança chega,
Quando o Sol da memória irradia,
Contemplamos o nosso passado,
Que não pode ser compartilhado,
Somente saboreado ou execrado.
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